Sonder les abymes

13.09.2008

La sonde.
La sonde.
La sonde.
La sonde.

Je sais pas Sid. Je sais plus.
Je flippe, ça c'est la verité.
J'ai une putain d'envie de vivre. Et pourtant cette pulsion mortifère qui me consumme. Mes amis, mes proches, je leur fais peur. Et puis le psychique ne suit plus. J'ai envie de pleurer. Mais je ne sais plus pourquoi. Je suis perdue et éprouve une putain de honte à venir m'épandre ici. Je voudrais que l'on m'enferme, qu'on me gave sans me demander mon avis et qu'on me dise ce que je dois faire. Ce serait plus facile que devoir faire des choix qui vont conditionner toute une vie. La mienne. Enfin si j'en prends possession.
Je veux briser tous les miroirs, les piétiner, les exploser en me foutant des 7 ans de malheurs, les éclats se planteraient dans ma peau et je me sentirais vivante. Je ne me verrais plus dans aucun reflet, ne me rechercherais plus dans toutes ces putains de vitres, les rétroviseurs, les regards.
Borderline.
Ce mot est trop lourd. Trop lourd pour moi, je ploie.
Anorexie. Bipolarité. Borderline. Tox.
Quoi putain, autant dire psychopathe.

Dites moi, racontez moi la sortie, le ciel bleu. La sonde?
On me l'a enfilée une fois, j'étais mineure.
Et j'ai imaginé que j'enflais sans f[aim], alors je l'enlevais.
Et puis c'était trop la guerre, ma survie n'était plus en jeu, je suis rentrée.
Aujourd'hui, ma survie dépend de moi.
On me propose la vie, j'entretiens la mort.
On me propose la vie et je m'enfuis.
On insiste et je m'enterre.
On m'emprisonne pour ma sécurité. Et puis je me dis, heureusement.
Même si je proteste. Même si je donne des coups. Même si j'arrache les perfusions. Même si j'insulte les infirmiers qui veulement me sauver. Même si je m'échappe des urgences en blouse à pieds nus. Même si j'hurle. Même si je me débats tellement qu'il faut m'attacher. Oui Oui. 40.2 kg et une force de titan lorssqu'il s'agit de se battre. Se battre contre qui hein? Contre moi, connasse.
Tout le monde se dit, heureusement.
IMC, ridicule. Minable.
J'ai horreur que l'on résume mon état à ce chiffre. Ca ne rime à rien.
Et pourtant la vie...en dépend.

40.2/(1.70x1.70)=13.91.

IMC:13.91
. Dénutrition grade III.
Ca ne veut rien dire.
Rien.
Du vent.
Comme moi.